Письмо матери

 

Сумрак, тишина…

Часы «кукушка» на стене отстукали восьмой

Молча у стола сидит старушка

И глядит в раскрытое письмо…

То письмо, которое так долго

Ожидала молча у окна

О котором думала с тревогой,

Ночью мучаясь без сна

Смотрит на родной знакомый почерк,

На чернил расплывшуюся синь…

Неужели эти 20 строчек

Написал, рожденный ею сын!

Прочитала всё, от слова к слову

Боль и горечь силясь премозмочь

«Ты, мамаша, денег просишь снова,

А ведь у меня жена и дочь.

Ты одна, тебе и надо мало,

Пенсии должно вполне хватать».

Что угодно в жизни ожидала,

Но могла ли это ожидать.

И сидит печальна и не рада

Вести той, что почтальон принес.

Тяжело ей, плакать бы ей надо,

Да в глазах уж не осталось слёз.

Полушалок повязав потуже

Вспоминает мать свое житьё,

Был ли кто-то после смерти мужа

Ближе и дороже для неё?

И ночей она не досыпала,

Недосыто ела за столом,

Только бы ему всегда хватало,

Только б не нуждался он ни в чем.

Думала и верила, что вскоре

Уж не будет ни забот, ни бед,

Что подмогой верной и опорой

Будет сын ее на склоне лет.

Я б хотела, чтобы сын ее получше

Смог вот эти строки перечесть,

Чтобы стыд его всё время мучал,

Если стыд еще в нем есть.

Чтобы сыновьям такого рода

Беззаботной старости не знать,

Чтобы осуждались всем народом

Люди, забывающие мать.